乐乐彻底懵了。

雨水顺着他湿透的发梢、下巴，不间断地往下滴，在积了薄灰的水泥台阶上砸出一个个深色的小圆点。他感觉不到冷，也感觉不到湿。所有的知觉，好像都被那只捏着信封的右手吸走了——冰凉，僵硬，微微发抖。

他瞪着那个薄薄的白信封，眼珠子像生了锈，转不动。脑子里嗡嗡作响，像有台老旧的发动机在空转。

“清了？谁？刘婶，谁替我交的？这钱我肯定还！您告诉我……”他声音发干，语速快得有点语无伦次。

“是你女朋友。”刘婶的声音依旧平淡，在哗哗的雨声里却异常清晰，“她叫我把这个给你。”

女朋友。

三个字，像三颗冰冷的钉子，把乐乐生生钉在原地。

他杵在那儿，真成了一根被雷劈中、焦透了的木头桩子。冰凉的雨丝斜打在他脸上、手上，他一点感觉都没有。全身的血液，一会儿“轰”地全冲上头顶，烧得耳根发烫；一会儿又“唰”地退下去，冻成冰碴，扎得五脏六腑都生疼。心脏在腔子里玩命地撞，撞得胸口发闷，耳朵里只剩下自己擂鼓般的心跳，和那无边无际、令人心慌的雨声。

信封是白色的，薄，脆，摸上去有点凉，边缘被刘婶捏得有了细微的褶皱。

上面就三个用黑色水笔写的字，工工整整，横平竖直：

乐乐收。

没写寄件人，没多一个字。

可这笔迹……

他像是被这三个字烫着了，手猛地一颤，信封险些脱手。他慌忙攥紧，指节因为用力而泛白。眼睛死死钉在那三个字上，钉得眼眶发酸、发胀，视线开始模糊，直到那黑色的字迹在昏暗的光线里晕开，化成一滩颤抖的、看不清的墨团。

是苏晚。

那个在他一次次通宵鏖战虚拟世界、白天瘫在出租屋像条离水的鱼时，红着眼圈，把泡好的面放在他手边，小声求他“乐乐，吃点东西，别熬了”的苏晚；

那个在他头一回失业，蹲在路边啃冷馒头时，翻遍自己的钱包，把省下来的生活费硬塞进他口袋，然后自己默默啃了一星期馒头就咸菜的苏晚；

那个在他第二回丢了工作，还冲着她莫名其妙发火、把游戏手柄砸在她脚边之后，眼泪在眼眶里蓄满了，却强忍着没掉下来，只是看着他，一字一句，声音轻得发飘，说“乐乐，我受够了，咱俩就到这儿吧”，然后拖着那个小小的、磨破了角的行李箱，头也不回走进电梯的苏晚。

那个他以为，早把他从人生里彻底删除、格式化、丢进回收站并清空了的苏晚。

她怎么知道的？

她怎么还……？

一股混杂着震惊、荒谬、羞耻和难堪的邪火，猛地窜上来，烧得他脸颊发烫。紧接着，是一把生了锈的钝刀子，慢悠悠，恶狠狠地，在他心口最软、最没设防的那块肉上，拧了一圈。

疼。

钻心地疼。比被主管目光扫过时更疼，比在雨里走路时更疼，甚至比签下离职证明时还要疼。

他不知道自己是咋跟踉跄跄爬上五楼的。

楼梯好像比平时陡，腿脚软得不听使唤。钥匙试了好几下，才对进那生锈的锁眼。“咔哒”一声，门开了，那股熟悉的、混合了隔夜泡面汤、未晾干的袜子、以及墙角墙皮返潮的复杂气味，劈头盖脸地糊上来，将他裹了个严实。

他没开灯。

背靠着冰凉梆硬的铁质门板，身体里最后一点力气好像也被抽干了，软塌塌地顺着门板往下滑，直到彻底坐在冰冷的水泥地上。怀里的纸箱“哐当”一下掉在脚边，里面的保温杯、笔记本、旧手机滚出来，散落在黑暗里，他也懒得去管。

黑暗像个又厚又重的壳，密不透风地把他包裹起来。

只有窗外远处，不知道哪个工地塔吊上闪烁的、鬼火似的红色警示灯光，一下，又一下，规律而固执地，将微弱得可怜的红光，涂抹进这斗室的混沌里。

就着那点断续的、不祥的红光，他用抖得不成样子的手，撕开了那个薄得几乎没有重量的信封。

里面没有信。

只有一张崭新的、最普通的银行储蓄卡。蓝色的，上面印着银联的标识，边缘光滑冰冷。