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景忆春愣了一下。

“叫我什么？”

十一号想了想。

“殿下。”他说。

景忆春摇了摇头：“不要叫殿下，叫我名字。”

十一号的喉结动了动。

“景……忆春。”

那三个字从他的嘴里说出来，带着一种奇怪的、不太熟练的、像是在学习一门新语言的生涩感。

但他叫得很认真，每一个字都咬得清清楚楚，像是怕叫错了一样。

景忆春听到他叫自己名字的那一刻，眼眶突然就红了。

不是因为难过。

是因为高兴。

他活了二十年，从来没有人叫过他的名字。

不是“殿下”，不是“二皇子”，不是“那个冷宫里的”——而是“景忆春”。

他的名字。

他母亲给他取的名字。

“忆春”——回忆春天。

他的母亲也许在给他取这个名字的时候，希望他的生命里能有一些值得回忆的、温暖的、美好的事物。

而现在，他觉得他有了。

景忆春低下头，用袖子快速地擦了一下眼角，然后抬起头，对十一号露出一个灿烂的、明亮的、像是春天里第一朵花绽放一样的笑容。

“再叫一次。”他说。

十一号看着他那泛红的眼眶和那明亮的笑容，心口那个地方疼得厉害。

“景忆春。”他又叫了一次。

“再叫一次。”

“景忆春。”

“再一次。”

“景忆春。”

景忆春笑了，笑得眼泪都出来了。

他趴在窗户上，肩膀一抖一抖的，分不清是在笑还是在哭。

十一号站在院子里，手里还攥着被角，看着他在那里又哭又笑，手足无措。

他不知道自己做错了什么。

但他知道一件事——

他想听景忆春笑。

一直听。

听一辈子。

这个念头在十一号的脑子里闪过的瞬间，他没有觉得荒谬，没有觉得不合时宜，没有觉得这是一个被抛弃的暗卫不该有的奢望。

他只是觉得——

如果能在这里，和这个人，一直过到死。

那该多好。

——

十一号发现自己越来越不对劲了。

这种不对劲不是从某一天突然开始的，而是像一条缓慢上涨的河，一点一点地淹没他的理智。

等他意识到的时候，水已经没过了头顶，他整个人都沉在了一种陌生的、滚烫的、无法挣脱的洪流之中。

最开始是目光。

他的眼睛总是不由自主地追着景忆春跑，像铁屑追着磁石，像飞蛾追着火光。

他控制不住，也不想控制了。

然后是心跳。

只要景忆春离他近一些，只要景忆春对他笑一下，只要景忆春用那软糯沙哑的声音叫一声“十一”，他的心脏就像被人擂响的战鼓，一下一下，震得他胸口发疼。

再后来是皮肤。

他发现自己的皮肤开始渴望接触到景忆春。

不是那种刻意的、有意识的接触，而是一种本能的、不受控制的渴望。

景忆春从他身边经过的时候，衣角擦过他的手背，那一瞬间他全身的汗毛都竖了起来，像过了电一样。

景忆春靠在他肩膀上的时候，他觉得自己被触碰的那一片皮肤在发烫，烫得像是被烙铁印了一下，但他不舍得躲开，甚至希望那片温度能停留得更久一些。

他觉得自己像是一个快要渴死的人，而景忆春是唯一的水源。

他想要靠近他，触碰他，抱住他，把他揉进自己的身体里。

这些念头让十一号感到恐惧。

不是因为它们是错的，而是因为它们太强烈了，强烈到他的理智在这些念头面前像纸糊的一样，一捅就破。

最后他闻到了那个味道。

那天傍晚，景忆春坐在院子里看日落。

冬日的夕阳落得早，天边烧着一片橘红色的晚霞，将整座冷宫都染成了温暖的橘色。

景忆春穿着一件洗得发白的旧棉袍，蜷缩在一把破旧藤椅上，膝盖上盖着十一号给他缝的那条丑棉被，整个人缩成小小的一团。

十一号从屋里端着一碗热姜汤出来，走到景忆春身边，弯下腰将碗递给他。

就在那一瞬间，一阵微风吹过，景忆春散落在肩头的发丝被风扬起，有几缕拂过了十一号的面颊。

然后他闻到了那个味道。

一股淡淡的、清甜的、像是春天里桃花盛开时的香气。

不是脂粉的香，不是熏衣的香，而是一种从身体深处散发出来的、若有若无的、像是与生俱来的体香。

那香气极淡极淡，淡到如果不是凑得这么近、如果不是风恰好将发丝送到他鼻尖、如果不是他的嗅觉经过暗卫训练而比常人敏锐数倍，他根本不会闻到。

但他闻到了。

十一号端着姜汤的手僵在半空中，整个人像被施了定身术一样定住了。

那香气钻进他的鼻腔，顺着呼吸道一路向下，像一条温热的蛇，游走过他的喉咙、胸腔、腹部，最后在某一个不可言说的位置盘踞下来，散发出令人窒息的温度。

他的脑子里“嗡”的一声，像是有什么东西炸开了。

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